INSEGURIDADES

Bienvenidos
a este hogar sin puerta que impida la entrada,
a esta vida sin motivaciones que desgasta nuestra herencia de pobres.
Mendigamos por los lóbregos callejones de España cualquier lujuria perseguida
como lanzando deseos estancados a las perseidas
por algún lugar angosto entre los cálidos meses de descanso.

El anhelo provoca en tu cuerpo un incendio incontrolable
que tiene grandes consecuencias,
que trae graves inundaciones.
Se van tras las estelas de vuelta tus disculpas,
porque en ti han dejado de hacer falta
para vengar las evidencias que trajeron aquellas víctimas de la tragedia.

Quizás puedas quitarte con masajes las incómodas complicaciones,
que suelen instalarse por el pecho allí donde la capacidad permite cualquier cosa.

Tu riesgo es nuestra culpabilidad alterada
que crea un diseño de los planes ante las imprudencias del desastre.
Y las resignaciones todavía se agitan salvajes
entre esas pésimas ruinas que nos desesperan por muchísimas razones.

Tejiendo lazos rojos de ilusiones
con verdades emparedadas,
a lo largo de veredas calcinadas,
entre dos paredes que no están a mi alcance.

Tienes las inseguridades puestas de puntillas
dudando la caída sobre el frágil plástico de tus lentillas.
Y tú, pobre inocente,
aprovechas para dártelas de fuerte siempre que se esconden.
Te da un vértigo terrible
que resculen por el tobogán de tu nariz
y se estrellen contra el suelo
desde el escaso metro y medio que mides,
y sobretodo temes que difruten el golpe
-como niños en los parques-.

Todo ocurre sobre este extenso terreno
de tierras desiertas y arenas movedizas.

Estamos repletos de una costumbre extranjera,
que ensalza nuestra propia importancia
y descose las costuras de un sentir trascendente.

Ana Martínez.

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